я решил, что писатель, и сел за роман.
взял бумаги из пачки, залез на диван
и заглавие вывел кривое.
- что придумал? - спросил меня папа хитро,
словно это так просто, как съездить в метро,
но я только качал головою.
слов и смыслов на свете большое число,
и я ждал, чтобы нужные мне принесло
прихотливым течением мысли.
я хотел, чтобы в книге моей над рекой
неприметный был дом, а над домом покой,
и кленовые серьги нависли.
я хотел, чтоб из дома с ведром за водой
выходил бы волшебник с седой бородой,
с белым ястребом схожий обличьем.
чтобы жил у волшебника огненный пёс,
чтобы ездил волшебник в тазу без колёс, и легко говорил бы на птичьем.
чтобы росший над домом волшебника клён
помнил время, когда был волшебник влюблён
и богат, и намерен жениться,
а кузен накануне женитьбы, чуть свет
у волшебника выкрал невесту, и след
лишь оставил в высокой пшенице.
он два месяца выл и не ел ничего,
а она очень быстро забыла его,
и тоска ее сердце не гложет.
и с тех пор он ступает бесшумно, как тать,
и проходит сквозь стены, и может летать,
а счастливым проснуться не может.
и он поит животных, когда суховей,
заклинает заразу у малых детей,
и уводит от пропасти стадо,
а она родила семерых сыновей,
овдовела, согнулась, устала, и ей
волшебства никакого не надо.
он ступает с собакой по полю в росе,
и к нему прилетают и сходятся все,
и лиса, и медведь косолапый, - разбудить нам писателя, - слышно сквозь лес,
или может сегодня останется здесь? -
и скрывается сразу за папой.
Вера Полозкова